Aitana, 16 Años

Lunes, 22:14

Aitana: Hola, Nora. Sé que han pasado doce años. Te escribo porque he visto la invitación a la reunión del sábado.

Nora: Aitana.

Aitana: Sí.

Nora: No esperaba este mensaje.

Aitana: Yo tampoco esperaba escribirlo. Hace meses que tengo abierto el chat y lo cierro.

Nora: ¿Vas a venir el sábado?

Aitana: No. Vivo en Berlín desde hace cinco años. No vuelvo a León hasta julio.

Nora: Berlín. Te imaginaba en Madrid.

Aitana: Eso era a los dieciocho. Cambió. Trabajo aquí. Vivo con Klara, mi pareja.

Nora: Me alegro por ti.

Aitana: Gracias. ¿Y tú?

Nora: Casada con Pablo. Una hija de cuatro años. Vivimos en Carbajal.

Aitana: Pablo Castaño.

Nora: Sí.

Aitana: El chico con el que empezaste a salir tres semanas después de negarme delante del instituto.

Nora: Aitana.

Aitana: No te escribo para reprocharte. Te lo prometo. Pero hay cosas que dije a las paredes durante años y no a ti.

Nora: Dilas.

00:18

Aitana: Tenía dieciséis años. Tú también. Llevábamos siete meses escribiéndonos notas en clase de Latín. Tres meses besándonos en mi casa cuando mi madre se iba a trabajar.

Nora: Lo recuerdo.

Aitana: El día del banco azul, cuando Marta nos vio. Volvimos al instituto al lunes. Yo me senté a tu lado. Tú te levantaste. Tres veces seguidas, Nora. Yo me cambié de mesa para no obligarte.

Nora: Lo sé.

Aitana: Esa misma semana le dijiste a Marta delante de cinco personas que lo del banco había sido cosa mía. Que tú no eras de esas. Lo dijiste así. De esas.